Seis meses..

Huele a incienso, es imposible que huela a incienso en esta casa, ni velas han encendidas. Huele a incienso y la recuerdo. Quiero engañarme pensando que ya no la amo . Pero duele .

Pienso todo el tiempo en el poema ese del niño muerto, y lo pongo para escucharlo   y ponerme mas triste. La tristeza es un privilegio?, en todo caso es cierto tipo de placer y los placeres hay que disfrutarlos.

Tengo tanta necesidad de ella, de la Grace que imagino, no de la Grace indiferente. No es que necesite quien me lea, tiene que ser ella, pero ya no será, o será algo mínimo.

Tengo que aprender a bastarme solo, a dominar esas sensaciones de miedo.

Me paso el dia entrando al face a ver si grace me escribió, entrando al correo, y nada, es un viejo hábito mio.

Nuestro amor fue siempre un niño muerto, solo a veces parecia que iba a vivir, que iba a vencernos, los dos lo matamos, fuimos tan fuertes que lo dejamos sin su sangre, solo eso, un niño muerto, un maravilloso niño muerto.

Estoy bien triste hoy, siento que en unos minutos se cerrará una etapa, dolorosa y ficticia . Amé a una Grace imaginaria .


Hoy hubieramos cumplido seis meses Grace. Te fallé, y me fallaste.

Ya no habrá nadie mas en mi corazón.